Febris lágrimas, no jardim de teus sonhos, adormeceram

E tua sonolência, mimos da tristeza, vê-se no desmaio dos lírios,

Cuja palidez é espelho de um céu inacabado;

Não é azul, nem estrelado, é apenas, imenso e vago,

Tu que esperas, no banco dos angustiados,

Deverias compreender, que num lado, senta Esperança

- por quem o Amor, afinal, logo logo se ensandece -

E a Morte, que nunca senta, tem no outro assento

o vestígio do próprio cheiro – incenso macabro.

Não adianta, não há serpente neste jardim,

Quem decairá por frutos que não tem o doce, nem o amargo?

Se tua boca não conhece o sabor,

Como no dissabor da morte tua alma se abismará?

Frias lágrimas, no jardim de teus sonhos, adormeceram

E tua sonolência, humor da tristeza, vê-se no murchar dos lírios,

Cujo perfume se borra – veja, também apodreceu a última rosa;

Quando bebeu a dose mínima de tua dor;

'Que adiantará ser assim um jardim,

Que adiantará sem jamais conhecer o cheiro

Dos corpos que vagam nas paredes eternas de um olhar?

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